Três poemas de Paulo Pais

Não voltaria a falar
de vós – estariam bem seguros
do caminho de todos
os dias, garantida a felicidade dos infelizes – se isso vos basta
por mim está bem.

Se falasse, jurei, puniria a vossa preguiça
matinal, o desleixo no labor barato, a indiferença
noturna – quando os animais da noite
se espreguiçam para a morte.

A besta regressa de onde nunca saiu – das esquinas ocupadas
dos pedintes, dos néons em saldo, do papel
comercial e do outro - physical e endured, cuspindo
fake news pela boca educada.

Em live stream podeis assistir ao vosso próprio martírio, em directo e
contraditório comentado. As antenas substituem as torres de vigia,
as gravatas as botas cardadas, só o glamour da morte
vos abraça cordial.
Resta-vos recitar e recitar e recitar:
“À sétima metamorfose Tirésias transformou-se num rato”.

*

Proteger o maracujaleiro
um estrado gradeado
uma rede de estopa plástica
verde, de modo a que, aconchegado, não estranhe a
invernia.

Proteger o maracujaleiro tem muitas
vantagens: passa a luz das interações
Invernosas e não se queimam as memórias; caem
algumas folhas mnésicas, resistem mesmo braços
de fraterna pulhice mas engana-se o cansaço das células –

de tempos a tempos dá frutos.

*

Técnica natatória

Mais do que a posição do corpo é
a colocação dosáramos um factor primordial na aquisição
do método. Por isso devo mantê-los sempre
junto ao rosto imprimir-lhes a máxima leveza
de modo a adquirir boa velocidade
com um mínimo de esforço ou seja,
olhar levemente as coisas pesadas
e carregar as leves: limos, iodo,,nacos de conchas, sargaço,
colecção de materiais invisíveis vertida
confessionário de crimes muito
depois: pedaços de plástico, fibras,
cortinas

este mar faz diferente na mesma onda
de sempre: seca ao sol as razões
por detrás das razões: o carrossel de imagens
da infância, a insinuação da tua saia
ao vento, o momento mais propulsão da
mariposa, o obsessivo rodopio de uma
tira de cabelo entre o indicador e o anelar e
os olhares parados ao aviso da maresia (porque morrem
os que morrem?)

sento-me refeito da dor de há pouco, considerando
as mazelas do meu eixo longitudinal (agora nado de costas),
o copo à mão, a tua saia por ora composta, no ponto
em que o sonho ainda não é piegas e a lucidez -
essa coisa abstrusa que nos separa da vida -
não é tão só crueldade.

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