Três poemas de Flávio Morgado

como ser minha terra
 
sobre minha terra:
 
preciso Conselheiro
acordar sua verde mão
disentérica e generosa sobre os homens
e ver elas dadas às mil
falanges pretas e insurretas de Carlos Marighella.
preciso não temer minha fé em sebastião,
em tranca-rua e na reforma agrária.
preciso despertar Darcy
(ouvi-lo atento como um Zarvos)
me deixar morrer índio
e indigesto ao registro.
 
(preciso testemunhar meu fogo perdido)
 
e tirar o pó dos reis
                                                                                                     amola a faca, Zumbi. arma o fronte, Brizola.
preciso dar sombra à bandeira.
ver uma filha acordar, por Olga.
por outro pra dormir, por Zuleide.
escrever por Carolina, Conceição
e o suicídio literário de um silêncio
- nítido constrangimento desta História.
preciso beber Lima e seu rancor
à burguesia. trazer à praça os poetas:
desonra-los todos em uniformezinhos
da oficialiesca conformidade nacional
(incluindo seus jetons)
e enquanto acotovelam-se pela eficiência
do século, deixar com eles,
devidamente inflamado,
Roberto Piva e seu livre-arbítrio.
 
preciso tomar a minha rua
como um príncipe e como um capitão de areia;
juntar os meus, confessar o público
até ver o fútil esgarçar
ver tremer a espinha gerencial da tradição
em meio ao miasma rubro e enérgico
de um coro de nãos.
 
preciso dispor o meu campo
de ação e sonho
a algo que se abrace.
cumprir essa culpa surrada,
redimir à maioria
na volta perdoada do ausente.
 
ser a profecia de um padre cego
como ser minha terra.
 
preciso não me entender. e me permitir.
 
erigir ao cerne do hino,
num poema já escrito,
essa aporia comovente:
                                           meu povo. meu abismo.

*

foto de família

vejamos o sr. abutre,
pelo orgulho ao novo sapato
e seu sorriso de subalterno sustenido 
logo iniciarão as comemorações
em torno de sua impune e cáustica bola

- como o irremediável beijo ao pai:
incorrigível ausência. ubíqua ordem. herói de seus boletos

o pequeno abutre, extensão perversa de narciso,
como numa rinha de galo, estufa o peito de toddy e épido
às ordens da vida. ganhou diplomas 
e adestramentos invejáveis. trancou o cu, o nariz
e a consciência e já conta cinco mil reais e
a costa do sauípe.
cumpre o patronato
com a soberba de um tíasos
não se espanta por precaução,
trai sua namorada. peida no escuro
e presenteou papai ao mocassim marrom
na troca do engraxe 
e calçar a fôrma aos sábados. 

o velho abutre não se permite menos.
tem astúcia e malícia nos seus contos
em que as mulheres lhe choram sobre os ombros
os filhos abandonados em decúbito dorsal 
por seu piruzinho de ferro.

[enquanto assopra seu argumento
no castelo, sua filha chora um poema.]

o sr. abutre é o sim cínico
e sei que dorme em posição fetal 
no recolhimento do imposto de renda. 

em desesperada alegria 
urge na sra. abutre um sorriso conformado
às bolsas, miami, cadeiras ocupadas no jantar 
e a família: mentira dos retratos.
iludiu-se, entregou-se, acostumou-se,
abandonou a si, o tesão, a aventura,
a voz e o abraço.
cumpriu todos os ritos: é uma mãe. 
chora escondido. 
(sonha com valsas vez em quando.)


uma vez por ano
o registro sustenta tenso
a ordem desses rostos fraturados.
não sorriem
mas suportam, lado a lado, 
cada um com sua concessão dominical,
seu medo da vida. sua adequada solidão. 

*

itamambuca
 
cumprir as manhãs como as frutas.
pisar a terra. acalmar as raízes.
reconhecer entidades. ilibar cantos.
consagrar pedras. perceber a lua
iluminar o ladrão de flores.
carregar alguns versos. pertencer o azul
 
chegar aqui:
eleger uma ilíada.
poder inventar o dia claro.

ver perfil de flávio morgado