"Escala", de José Pascoal

Poucas pessoas dão por ele.

Percebem-no aqueles que dormem
Em nuvens macias como algodão.

Confundem-no com a vibração
Produzida pela passagem de um automóvel
Lá em baixo na rua
À hora da sesta.

Oscilam os pratos na parede,
Rugem as cruzes de madeira.
A sensação é parecida com aquela
Que produziria a passagem
De um animal de longo curso.

A maioria das pessoas começa
A ter medo, dentro e fora das casas.
Despertam os que dormem a sesta.
O vinho derrama-se sobre as mesas
Que ainda não foram levantadas.
As maçãs giram conjuntamente
Com os globos escolares,
E o que não gira fica de pernas para o ar.
O ritmo dos pêndulos enlouquece
E morre.

As criaturas vêem: vidros
Quebrados, vasos partidos,
Brinquedos e livros abertos
Ao meio. Movem-se os móveis,
Fendem-se as paredes, mexem-se
As árvores e os arbustos, ouvem-se
Os sinos pequenos das igrejas,
Batendo uns nos outros como inimigos.

É difícil morrer de pé.
As melhores construções desabam.
Ondas escuras turvam os lagos.
Tocam desalmadamente os sinos
E os instrumentos de tortura.

Caem muros,
Lamentos,
Chaves,
Monumentos,
As colunas mais altas,
As torres mais antigas.
Deslocam-se casas,
Cortam-se caminhos.
As correntes nadam contra a corrente.

Pânico geral.
A base da sociedade, antes metafísica
E cristalizada, cai pela base
Como qualquer raciocínio indiferente
Ao tempo. As regiões transformam-se
Em pântanos.

Os rios abandonam o leito.
Correm livres, mas loucos.
As vias férreas conduzem agora a bocas
De lama profunda.

Destruição
E totalidade.

Os níveis e as perspectivas
Ficam alterados.

Os vivos estão mortos.

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