Dois poemas de ​Maria Brás Ferreira

Tabacaria

Foi neste banco que tirámos a prova dos 9
como quem arranca as portas do coração e
o entrega à vadiagem dos sentidos.

A esse banco, que não pode mais ser
este banco, eu torno todos os santos
domingos para beber um pouco
mais do nosso sangue até secar
a língua a ferro.

Nos dias de semana, 
aqueles em que vestimos as peles de cordeiro e
mentimos trapaças que de nós façam hábeis asnos,
fazes perguntas sobre arquitectura,
sobre como levantar um lugar vazio:
é mesmo possível erguer paredes e dentro fazer arder corpos?

Costumo responder-te, quando me vejo amiúde no banco,
ao domingo, que não houve senão ausência
a manter viva a chama do cinzeiro
a que nos acostumámos a chamar casa.


*


Glossário
 
I
 
As baratas constroem a noite
no subsolo do apartamento,
igualmente a (rare)fazem além-tejadilho.
Imobilizam-se,
e a um determinado estímulo reagem eufóricas, espavoridas.
 
Faça-se, todavia, uma advertência
(está na moda e é um por cento das vezes necessária).
O perigo é latente: isso das baratas serem tontas deve ser
inveja popular, presunção de fazer caber um
modelo na frase à deriva,
caminho avulso no meio da pedra,
a ânsia pisada por uma canção compensatória.
 
Um palmo de pessoa na testa a medir
fervuras.
 
Eu acho bem mais eficaz falar do medo
para o desviar,
fingi-lo oculto debaixo da língua jorrante e eventualmente,
em redor do fogo, com os amigos,
tropeçar nele
e rir,
como a literatura ensina.
 
Eu gostava de ser como as baratas
(o ódio é o amor selvático na pequena eternidade dos quartos):
ágeis no abandono, persistentes
na repulsa cadente que vão tecendo pelo caminho fora.
 
II
 
Que significa a viagem?
Que no silêncio eu carregue os mortos
Que me acompanham.
 
 
III
 
Se me vens decifrar,
mato-te.
 
E, cuidado, que eu sou versada é em torturas.

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