Dois poemas de Leonardo Cattoni

Transitoriedade

Você fecha a persiana, 
a gaveta dos organizados talheres, 
guarda o ultimo copo, 
esvazia a lixeira, 
passa o peito da mão no lençol amarrotado 
estendido na cama, 
vira a almofada do sofá que de costas estava, 
remexe na vela do castiçal porque ereto precisa estar, 
sopra a poeira do cristal, 
arruma com o pé direito o tapete da porta de entrada, 
passa os olhos em tudo pela última vez e fecha a porta. 

Tudo o que você quer é voltar 
e encontrar tudo em ordem, tudo como deixou. 
Impossível, claro. 
Você pode, inclusive, nem mais voltar.



*


​
Semblante da Tristeza

Sorriu para o padeiro 
ao saber que o pão havia acabado, 
e passou a mão na cabeça de uma criança abandonada.

Sob chuva, 
parou para escutar um pedinte, 
cumprimentou o porteiro noturno que cochilava, 
e sussurrou um Deus qualquer no ouvido da alma.

Ela não é disso. 
É que estava muito triste,
e tristeza faz isso com a gente. 

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