Dois poemas de Ana Bessa Carvalho

inalo cada uma das raparigas
que segue à minha frente em fila indiana, 
raparigas que se maquilham no comboio,
a mão firme desenhando as linhas de ferro 
sobre os olhos, duas estações antes
da chegada ao destino. 
raparigas que leram um qualquer código
feminino de regras sobre 

pintar perfumar mascarar,
raparigas que conhecem os truques  
de tirar pêlos e dúvidas sem dor,
raparigas que abanam as ancas 
ao ritmo dos estalidos de saltos agulha
em passeios de pedra polida 
com a elegância de garças.
ah, raparigas que vivem na possibilidade

do meu espelho, sobre as quais se escrevem
músicas e poemas, que nunca se constipavam 
quando posavam nuas no atelier de artistas
e que podiam ser duplas imagens minhas
 fosse eu uma dessas raparigas
que dançava coreografias  
nos intervalos da escola.
mas sempre preferi o couro da bola  
e a companhia dos rapazes
que cheiram a coletes de ginástica usados.

​
*


Quando o meu corpo intocado atrasa o sangue,
nasce em mim o medo de ser a escolhida 
para carregar um novo messias;

​enquanto sinto o peso de uma laranja na mercearia,
imagino Maria, a mão sobre a barriga
desenhando a curvatura do mundo.
Entrego as moedas e recebo o vinho
debaixo das luzes esquizofrénicas natalícias
e discuto a existência de deus com o vendedor.

Não acredito em partos virgens ou estrelas guias,
arbustos em fogo nem em deus elétricos 
com castigos em forma de relâmpago.

Mas acredito em barricar o coração a estranhos,
em deixar o amor em espera,
com música de elevador ao fundo.

Acredito ainda em anjos que poisam 
no teu parapeito entre voos para te espiar
e na transformação do vinho em sangue.
Acreditei ainda na redenção quando seguraste 
a minha mão numa fila de supermercado
e na ubiquidade quando te sabia longe 
ao mesmo tempo que te carregava no coração e no bolso.

Coleciono estas relíquias na catedral que te ergui; 
os teus cabelos brancos, uma garrafa de lágrimas,
o osso que partiste na quarta classe, 
a corrente com que te prendi às minhas chagas.

Há ainda a almofada e os lençóis que partilhamos
na noite em que dançamos com o santo Bowie; 
agora há uma fila de peregrinos 
para ver o nosso santo sudário.

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