"Carta ao Vinícius e Babi" de Flávio Morgado

meu amado Vinícius de Moraes,
por algum desses motivos que,
astrologicamente, explicam-se certas
orfandades, eu lhe adoto mais uma vez
pai de meu encanto.

meu coração tem a casa dos poetas
como endereço, caso desnorteado o
encontrem por aí. timbrado -
“da raça baixa dos vinícius”:
aduladores ácidos de seus rivais,
imorais sacerdotes de serenatas e
assassinos cínicos do dia de trabalho
em nome do amor.

como bem convém não dar bobeira
e saber que a firma de deus
ainda não foi reconhecida
e que o poema, como a mulher amada,
a quem ainda não se curva
resiste a paz e o arrependimento.
já gosto da fortuna e empresto
meu baralho a Exu porque sei que
nunca me sento sozinho.
                                           
por isso hoje esse gole é seu.


recolhi minha canoa
em itamambuca
e o diz-que-diz-que dos versos
lembram o velho poeta hippie
de itapoã indo ao sexto casamento
como um menino.

(ou o “amor fati” que cantam Nietzsche, Dioniso e Max Demian.)


- mas hoje quero ouvir os saíras
e os tiê-sangue que me amanhecem
nesse delírio em verbo extenso.
ver a cadela Cora, melancólica,
olhando a lua entre nós
e como tudo ao redor
exigindo espaço ao registro.
ver o domingo escoar, constrangido
entre as nossas pernas
enquanto, sem pressa, seduz
os sentidos de um amor em ritual.

ela que atribui presságios
e viu uma borboleta nos receber
só me quer despenteado e de
                                                  peito aberto

habita um mundo
de flores comestíveis  e talismãs
de Ossanha. na cachoeira seus olhos
mudam de cor. as casas medem-se
à distância do mar e já
nos alcançamos sem esforço
- como o sorriso de um acrobata
no auge de seu movimento.


então me diz como não me estender,
se o encanto é como aquela metralhadora
em estado de graça?
como não pagar o tributo
no templo de Apolo?
como não escrever, se te sinto, Vinícius,
sobre todos os meus muros
erguendo estético um eterno perder-se
em um eterno espiar-se?


preciso não ser preciso
se o tempo já me resume.

correr o risco fluído
de um viver hemorrágico
que ao passo que mais me diz
menos me estanca, poeta.
preciso lhe escrever uma carta,
cavar a terra de minhas certezas
e justificar os meus instantes
com o mesma entrega e a mesma nudez
que paternal o inventei.
                                          e me acolhi.

preciso lhe dizer que esse homem
soterrado de encanto tem se
orientado à canção do sol
e jamais esquece de você, amigo.
e que esse coração de junho
anda cheirando à flores
e exercita este canto
frente ao olhar amado
com o mesmo desespero
e com a mesma ternura
de reconhecer a beleza desse
instante a si mesmo dito

- se não por que urgente
porque preciso.



Ubatuba, 1 de outubro de 2018. Hora cósmica dos ratos.

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