A realidade dança
 
Estas são as noites em que florescem lagartos,
ferozes, leves, como mãos verdes agarradas ao
teu pescoço;
a língua perdida, disparada como um raio
contra a pedra branca.
 
Mantenho-me imóvel,
não evito os movimentos atrozes
que se organizam contra ti.
Imóvel, sinto a electricidade a ser curvada
dentro de um fio, no
canto do quarto.
 
Uma maçã,
uma colher de merda,
o Diabo, curvado, toca violoncelo.
 
Ele cortou os meus cabelos,
enterrou-me nos arbustos, sem cigarros.
Ratos com olhos como lazers obser-
vam-me porque eu estou marcado.
 
Eu sei como a abelha treme
perto do furo;
eu respondo à pergunta que os néons fazem.
 
Uma maçã,
uma colher de merda,
o Diabo, curvado, toca o violoncelo.
 
Eles disseram
“Tirem já esse cão das salas brancas”.
Eu fechei-me no meu terror
e não cantei.
Veio a lua iluminar-me.
 
Estou preso com tesão no espaço.
As mãos chupam,
e puxa e vai e traz,
os salões de relva, a cúpula do céu,
muitos, muitos átomos,
a própria realidade dança.
 
O Diabo, curvado, toca violoncelo.

*

Cantiga da Ermida de São Escorpião

Bailando na ermida de São Escorpião
Veio-me o sangue no último verão
Vou escorrendo pelo caminho
Vou escorrendo pelo caminho
 
Serrando na ermida a minha toada
Assim me vi em meu sangue encharcada
            Vou escorrendo pelo caminho
            Vou escorrendo pelo caminho
 
Veio-me o sangue e comigo bailou
Não apareceu o deus que me cortou
            Vou escorrendo pelo caminho
            Vou escorrendo pelo caminho
 
Desde o último verão bailo sangrada
E sou do meu sangue a estátua sagrada
            Vou escorrendo pelo caminho
            Vou escorrendo pelo caminho

*

O Alprazolam

O Alprazolam chega pé ante pé,
alastra-se em mim como leite
numa superfície.
 
Não tem medo dos ratos,
dá-lhes ternamente de comer.
 
Eles observam quietos, silen-
ciosos, enquanto eu canto o
fado.
 
            Fumo o cigarro longo.
Choro a fumar.
                                   Até que o Alprazolam diz Chega.
 
A voz é clara.
 
O sono vem de fora e com as
duas mãos abre-me a boca
por onde entra.
Deito-me.
Vêm os ratinhos dormir comigo.
 
O maço fica intacto na cómoda
com três cigarros.
 
A minha mãe não virá roubar nenhum durante a noite.
 
Já não fuma
            desde que morreu com cancro.

*

A chave começa a funcionar, roda
até onde o filho entala.
 
Longa é a estrada e de negro vidro!
 
Acendem-se os limões.
 
            Viajo pelo escuro até ao mar,
            onde a onda se ergue, onde ela se engole
            a si própria.
 
            Levo na boca cheia o caranguejo dançante
            para o salvar,
            da nebulosa da boca para o imenso
            do mar!
 
Caminho, limões me iluminam na escuridão
Benditos os limoeiros da alma porque através deles
se chega ao mar.
 
Onde no vidro negro
há furos
silvam papagaios subterrâneos e colo-
ridos                cantando o regresso ao branco,
 
um universo modificado,
tempo + tempo + tempo +
enfim,
                        àrvores diferentes,
 
onde um bocadinho de mim.
 
A chave roda até onde eu devo chegar;
o filho abortei-o pelo caminho,
pelo ar.
 
 
Caminho pela estrada negra
entre os luminosos limoeiros.
 
Minuto a minuto, a dança das horas.
Longa é a estrada e de negro vidro.
 
 
Levo numa bandeja de prata a centopeia enorme.
Irá o Senhor aceitar a minha oferenda?

*

O Êxtase das Bactérias

No rabo se concentram as bactérias
Que em furúnculos como cachos de uvas
Explodem na carne mole São feras
Resíduos de alguma puta impura
 
Anal como é o meu anjo perdeu-se
No labirinto pássaros de merda
O General Saúde enfim rendeu-se
E o meu cu está como infectada relva
 
A doutora recomendou operar
Eu não faço questão de as ter
Às bactérias em êxtase, em coroa
Onde o corpo mais pede dedilhar
 
Ó - ponha normal para eu poder romper
Doutora a ferida já sarada
Tire os furúnculos e dê aos cães
Aproveite e lamba um pouco a chaga

O que vale um poema
 
O que vale um poema
menos que uma greve menos
que o operário menos
do que um grito menos
do que a fala menos
do que um braço menos
que um poema vale um poema bem menos
mais vale um cão vivo
e (quem sabe?) uma república.
 
 
***
 
 
O nulo poeta/ema
 
quando hutus exterminaram tutsis 
quando hutus exterminaram tutsis 
quando hutus exterminaram tutsis 
quando tutsis exterminaram tutsis 
 
. 
 
e quando o poeta escreve 
                               [quando tutsis exterminaram tutsis 
pecado 
pecado 
pelo pecado pelo pec- 
ado 
peca/do 
pecado de não saber o que são tutsis 
tutsis o que são 
o que são tutsis 
quem são 
hutus 
o que 
exterminaram 
tutsis 
e procura onde fica Ruanda 
Ruanda¿ 
e chora de não saber onde fica 
onde fica 
exterminaram tutsis 
Ruanda 
 
– a maioria a golpes de facão. 
 
 
***
 
 
O último poema ou Rio Lete
Para a amiga Juliana Pasquarelli Perez
“Um dia em que se possa não saber.”
(de Sophia de Mello Breyner Andresen, “Intervalo II”, 1950)
 
A cabeça no limbo do tempo.
Descansar já sem rosto e sem nome
e, deitado no córrego insone,
esquecer-se do bicho, do homem
e, com o tempo, esquecer-se do tempo.
 
 
***
 
 
Tenso sobre as patas
aguardo
aguardo sobre as patas tenso
e escuto quase
nos testículos
a maquinação de sonho, carne e zênites.
 
 
***
 
 
 
Oleaje
 
muro branco
onde os adeuses do mar se recolhem junto à sombra,
salgados e frescos.
 
 
***
 
 
Equações matemáticas
 
1)
na curva, na nuance encontrei Deus
no limpo da linha reta o perdi
 
 
2)
quando se escuta o marulho da noite
e as coisas ganham contorno insuspeito
a geometria do silêncio aflora
e a vida vale
 
 
3)
o silêncio anterior
ao construto da fala no lábio
 
 
4)
não diz
se sabe que o dito não condiz
com o que se queria dito
e,
         dito,
é outro dito no ouvido que o apascenta.
 
 
***
 
 
Manhã
 
a –
Notícias da manhã
informam que o tempo, de
                                 fato, passou,
e que a noite foi só uma
de fato.
 
 
b –
O dorso arrebentado do sol,
surge o dia.
 
 
c –
A manhã ruge
nos dentes das árvores.
 
 
***
 
 
arder a vida em palavras
 
medidas sombra por
sombra
duma mão noutra arder a vida
na geografia incerta da boca
 
que arde um instante e desce à terra.
 
arder a vida nos ecos
 
e nos corpos ora nacarados ora suados do
discurso que o lábio promete
nem sempre cumpre
e quando cumpre é sempre quase.
 
equidistante do fim e do início arder a vida
 
enquanto o corpo se desfaz devagar
com carinho quase
mas resoluto.
 
arder do verbo absoluto à procura
 
o verbo na sarça que se queima magnífico
e não existe.
 
arder a vida pruma bosta qualquer
 
que mal nasce já não existe ::
 
– arder a vida à procura dum sol pousado na mesa
dum dia de justiça entre irmãos
e descer à terra ciente – mas contente, resoluto –
de nada ter nas mãos.

***

​Os poemas “O nulo poeta/ema”, “O último poema ou Rio Lete”, “Equações matemáticas” e “Manhã” fazem parte do livro A máquina de carregar nadas; “Oleaje” faz parte de Poemas em torno do chão & Primeiros poemas; “[arder a vida em palavras]” integra livro a ser lançado no primeiro semestre de 2020; e “O que vale um poema” e “[Tenso sobre as patas]” ainda não têm previsão de lançamento.

​Foi quando estávamos em Bournemouth, 
encostadas ao túmulo da Mary Shelley, 
que percebi que um dia também morreríamos, 
talvez sem nunca trazer à luz 
os grandes monstros que nos habitam.
 
Enquanto tiravas fotografias às campas anónimas, 
eu recitava baixinho 
um verso de um poema sobre carregar 
um coração dentro de outro coração, 
como um mantra protetor.
 
*
 
Os homens da tua família têm corações fracos. 
Assustada que tenhas herdado uma bomba relógio, 
passas a fumar às escondidas. 
Ou só em dias de festa.
 
*

Quando Percy Shelley se afogou
levando consigo o romantismo,
fizeram do corpo morto um fogo que iluminasse
aquela praia italiana e a noite triste. 
 
Das cinzas restou um músculo em forma de punho:
para efeito poético, digo que era o seu coração. 
Em prol do rigor histórico, 
muitos escreveram que era o fígado, 
conservado pelo sal do mar. 
O coração foi depois enterrado com Mary,
dando corpo à metáfora da entrega absoluta.
 
Para efeito poético, imagino que ela está aqui, 
diante de nós, com o coração [ou o fígado] dele 
sobre a gaiola das costelas.
 
*
 
Contigo todos os dias são de festa, 
apesar de nos vestirmos sempre de preto, 
como se um funeral estivesse sempre à espera.
 
*
 
O céu cinzento, 
o mar cinzento 
e as fotografias também cinzentas, 
em vários tons de metal. 
 
Tu no pontão. 
Tu no hotel. 
Tu na praia. 
Tu no concerto. 
 
Tu no cemitério, só de passagem.
 
*
 
i carry your heart with me (i carry it 
in my heart)
 
*
Este é um poema-monstro, 
galvanizado pela tempestade elétrica 
que vimos cair sobre o mar de mercúrio. 
 
Carrego a areia que dorme nos teus sapatos ao peito, 
como lastro para evitar afogamentos. 
 
Carrego as partes sombrias do teu coração no meu, 
assim como as mais luminosas.
 
Carrego ainda o cabelo que cortaste, 
ausente das fotografias onde já és outra.
 
Colecciono estas relíquias para que um dia, 
se revelares que o teu corpo é afinal mortal
as alinhe numa mesa de cirurgia 
para te trazer de novo à vida, 
 
através da lembrança e antes da pesagem final, 
quando fores uma pedra e peso sobre o meu peito
e depois, uma pena na balança.

 

PINTURA HABITADA

Viver sozinha é ouvir pela primeira vez 
o ranger da madeira e pensar que alguém
entrou em casa, convidado ou intruso, 
para uma visita. Agora percebo que os objetos 
emitem zumbidos próprios, radares sonoros 
domésticos que afastam a solidão 
como uma máquina de sons que me conduz 
ao sono. Sem mais ninguém para entreter, 
disponho a mobília emprestada, alinho 
os meus livros seguindo o rigor 
dos meus dentes tortos, depois rego
as plantas de plástico negligenciadas 
pelo inquilino anterior com o suor 
das mãos dos meus amigos. Se o gangsta rap 
do vizinho é o meu novo despertador, os miúdos
que choram no apartamento ao lado lembram 
que uma casa com crianças não conhece o silêncio;
revejo a minha decisão de nunca querer ocupar 
o quarto dos arrumos com berços, ansiedade 
e brinquedos. Adoto estes espectros que atravessam 
as paredes em forma de gritos como se fossem meus, 
sirvo-lhes refeições como uma mãe exemplar 
com os restos aquecidos das vidas de outros. 
Viver sozinha é ainda assinar o nome num contrato, 
assumir as contas e os estragos. Quando uma porta bate 
ao longe, rodo a cabeça com a velocidade 
de um cão abandonado ouvindo o mais delicado 
chamamento. E quando celebram o aniversário 
de um desconhecido que vive sobre o meu quarto, 
a música desafinada desce desde os céus até mim 
e sopro uma chama invisível pedindo desejos 
atrás de desejos com a fé cega 
de quem ainda conta aniversários.

A Noite

Um verso
como a lâmina
um gesto
como o vento
uma palavra
como o silêncio
um rosto
como o horizonte
um olhar
como um relâmpago
para iluminar
a noite

*

Poesia
 
A poesia
para dias tristes
e alegres também.

A poesia
para dias de chuva
para dias de sol
para quando amanhece
para as noites escuras
para a monotonia das tardes.

A poesia
para levar no bolso
na mala de viagem
no brilho dos olhos
para levar no coração
para oferecer a um amigo.

A poesia
a mais simples
a mais complexa
a poesia inteira
uma parte dela
como um gomo de fruta
doce e amarga
como a vida.

A poesia
hoje ontem amanhã
a de outrora
a do futuro
para nos salvar
nos fazer rir
ou chorar
a poesia
sempre.

*

Diplomacia
 
Evite vocabulário
truculento

seja doce
cordial

a melhor arma
contra o inimigo
é a educação.