O fulcral socorro dos bombeiros e uma pitada de sorte, sempre necessária para o sucesso, pouparam o vizinho Alcibíades de morrer asfixiado em brincadeira sexual praticada com efebo mascarado de homem de negócios. Dado o asco causado pela possibilidade de brincar nu com a esposa baleia, Alcibíades não vislumbrara melhor remédio para saciar um dos seus infinitos fetiches do que desembolsar parte do dinheiro destinado ao pagamento da prestação do carro a jovem prostituto que não se coibisse de lhe apertar o pescoço durante o coito. Deu-se o caso de o rapaz lhe ter apertado demasiado o pescoço e de, a meio do prazer, Alcibíades ter perdido noção do espaço e do tempo, ao ponto de julgar estar à conversa com o diabo quando o prostituto o tentou reanimar com uma saraivada de estaladas nas arroxeadas bochechas. Transportado de urgência para o hospital, ainda com as vestes de bailarina no corpo e batom nos lábios, Alcibíades despertou numa maca, indisposto com o hálito oriundo da apodrecida caverna bocal da esposa. Chocada com a visão do marido vestido de mulher, com as marcas das manápulas do rapaz na garganta do príncipe que a levara ao altar douradas décadas antes, a senhora escarrava balas de lava, asneirava, rogava pragas aos médicos e jurava por todos os santos que no dia seguinte, antes mesmo da visita do padeiro, solicitaria os serviços de advogado que desse início ao processo de divórcio. Separando sexo de moral, e prevendo que os honorários do advogado lhe sairiam do bolso — o trabalho dela consistia em visualizar televisão e debulhar bolos — , Alcibíades pediu à esposa que reconsiderasse, alertou que uma vida em comum não se desfazia por causa de absurdos nadas, que o sexo se limpava na banheira e que depois não havia barreiras para a consumação da definitiva paz matrimonial. A mulher rasgou a camisola que trazia vestida e, despida do tronco para cima, garantiu que naquelas maminhas mais doces do que chocolate quente não tocaria ele. Embora aliviado, Alcibíades padecia de trauma de abandono, tinha fobia à solidão, e verteu uma lágrima imaginado a hipótese de desligar o candeeiro à noite e não haver quem o protegesse de pesadelos e possíveis demónios noturnos. “Pensasses nisso antes de me traíres”, exclamou ela, e abalou sem perceber que percorrer o hospital com as maminhas ao léu agravava a condição clínica de doentes terminais e acelerava o processo de envelhecimento dos idosos naquela instituição acamados. Zeloso cumpridor da lei, polícia de plantão atreveu-se a puxar atrás o cassetete e ameaçá-la com algemas e prisões, mas a senhora, enraivecida e pujante, pô-lo a dormir por via de mortífera braçada. No meio do reboliço, Alcibíades, homem que havia riscado da lista uma das suas fantasias mas acabara de perder a mulher, esperneava, salivava, balbuciava coisas reservadas ao entendimento de psicólogos: “Um salto enorme, salto mais alto do que o gafanhoto. Sou o maior gafanhoto. O rei, o rei dos reis. O deus dos gafanhotos. Sou verde, castanho, amarelo. O gafanhoto esmagado pela bota da fazendeira.” 

Transitoriedade

Você fecha a persiana, 
a gaveta dos organizados talheres, 
guarda o ultimo copo, 
esvazia a lixeira, 
passa o peito da mão no lençol amarrotado 
estendido na cama, 
vira a almofada do sofá que de costas estava, 
remexe na vela do castiçal porque ereto precisa estar, 
sopra a poeira do cristal, 
arruma com o pé direito o tapete da porta de entrada, 
passa os olhos em tudo pela última vez e fecha a porta. 

Tudo o que você quer é voltar 
e encontrar tudo em ordem, tudo como deixou. 
Impossível, claro. 
Você pode, inclusive, nem mais voltar.



*


​
Semblante da Tristeza

Sorriu para o padeiro 
ao saber que o pão havia acabado, 
e passou a mão na cabeça de uma criança abandonada.

Sob chuva, 
parou para escutar um pedinte, 
cumprimentou o porteiro noturno que cochilava, 
e sussurrou um Deus qualquer no ouvido da alma.

Ela não é disso. 
É que estava muito triste,
e tristeza faz isso com a gente. 

A rainha de ouros coroa a si mesma.

Tenho o sol sobre a cabeça.
Devo sê-lo,
aliás.
Mas afinal -
onde está o baixo clero?

Não vejo a minha corte.
E o povo -
eu tinha certeza
de ter um aqui.
Onde foi que o deixei?

Está silencioso ou é só insosso?
Todos dormem
ou não se encontram.
Tanto lhes faz
e tanto me faz.

Não há tempo,
dê-me logo isto aqui.
Eu mesma me proclamo,
inconteste.
Com a unanimidade de uma só –

melhor assim.



*



A rainha de copas casa consigo mesma.

Foi-se minha época
de sentar e esperar.
Meu trono já está afundado
e o do lado,
encolhido.

Mais cedo ou mais tarde
é preciso
escolher me unir a alguém.
Mande já embora
os candidatos -

todos eles, uns coitados.
Nunca vi tão mirrados.
Nunca vi mais gordos.
Chega de baile,
já comeram demais.

Em tempo,
meu próprio dedo
é o único
onde cabe esse anel.
E eu me declaro –

marido e mulher.



*



A rainha de espadas executa a si mesma.

Reconhecimento
depois de morta?
É apenas desaforo.
De que me adianta?
Diga-me

o que farei
com as florzinhas
que me jogarem
além de consentir
que se enterrem comigo?

Não tenho a pretensão
de ficar para a posteridade.
De Marcar A Humanidade.
Deus me livre
de eternidades.

Cancele as grinaldas,
essas guirlandas
chorosas.
Impeça também os tomates,
os ovos.

Por fim,
proíba logo
que me taquem pedras
ou fogo.
A morte aqui é na faca

e eu mesma faço as honras.



*



A rainha de bastões roga a si mesma.

Não está vendo
que estou chamando
há meses
e Deus
não comparece?

Mandei os pombos,
o mensageiro real.
Mandei
mimos, bálsamo
e os melhores bombons.

Mandei um convite com meu brasão
e depois disparei
uma intimação.
Mandei Vir Aqui
Agora -

nem se digna.
Não está à altura,
não é digno.
E se então sou eu que tenho
de me rebaixar

e ajoelhar
por aquilo de que preciso,
que eu o peça
a quem possa me dar -
Ó, coração meu,

tende piedade de mim.

Fundamentação do prazer

Partem os olhos
esses dragões de cor fogosa
e partem as maçãs do rosto
e as mãos
tão geométricas

belo como um tabuleiro de majongue
o homem está assim condenado
à solidão da boca

e do sexo

(do livro inédito “Colhida na areia”)



*



F for Friend

Soube noutro dia
que o rio célere
de que celebremente fala uma canção
não é mesmo um rio na lua

Mas quem
a não ser um rio que corresse na lua
aceitaria eu tratar
por huckleberry friend?

É como se ao ouvir
os vocábulos corretos
eu lesse num karaoke
sentidos mais insurretos

Basta um pequeno-almoço no Iémen
para que mesmo o que se vende na Tiffany’s
brilhe como uma fraude
Mesmo a poesia

(do livro inédito “Imaginários”)

O acento agudo no lugar do circunflexo na grafia de António | Línguas

Quero as confissões dos teus pecados escorrendo 
por entre as minhas pernas e 
por entre sussurros repetidos do teu nome de santo e 
quero entradas e saídas,
dicotomias por cima – por baixo,
encontros penetrantes entre os olhos,
derretimentos dos corpos despidos, navegantes,
mãos em erupção,
câmaras vulcanosas no miocárdio
e o sangue-lava borbulhando nos abissais epiteliais
e barcos que emergem das profundezas,
quero as tuas ênclises profanas como regra,
as formas radicais de sussurrar tu entre dentes
e as verbalizações emboladas num vocabulário arcaico
e os nomes estranhos para dizer das coisas comuns
e as literalidades que saem da tua pronúncia chiada
e os poemas herdados de Luís, assim mesmo, com esse
e todos os esses que cantas, amarrotados num só ruído,
quero as palavras que dançam na tua boca,
todas as rachaduras lisboetas dos teus lábios
e as palavras que pulam na água
no último suspiro, 
afogando-se por nada serem
segredando-me que tu achas sonetos demodês, old school
deixando-me os despedaços das escamas 
na orla da praia
e os descaminhos das bordas,
das tuas bordas que me atravessam as margens,
as fronteiras entre a minha pele e a tua,
essas palavras, todas elas, 
sal e embarcação,
que flutuam no além-mar, tratado dos 
cabelos desgrenhados
e batons borrados.



*


​
Cachimbos, pontes, jardins e pontas soltas

Poesia é tudo o que se atreve
e atravessa,
mais ceci n’est pas une poète,
ici il y a seulement une personne,
un quelqu’un,
trêmulo, entregue, covarde,
alguém que não se arrisca,
alguém que se esquiva
numa dança ridícula com a solitude.

A poesia não está por aqui se
sonho pés em sincronia,
pés sem corpos,
rostos inidentificáveis
ceci n’est pas une poète ou même une póesie
si je dance torrentes imaginárias e
imagino o dorso colado a outro
que não reconheço,
não há poesia para valsas dançadas sós
em noites frias
tampouco il y a quelque poésie
pour les poèmes que j’écris
em bocas fazendo ventríloquos vazios
ou pour les poèmes que j’ai abandonné
dans solilóquios de bolso.

Não há poesia, isto aqui não é nem uma poeta,
nada disto é sequer uma palavra,
é só uma ilusão óptica para a tua miopia, pois
bem-me-quer, mal-me-quer, pétala em flor,
o que tenho é apenas um sol 
batendo no olho,
um vento
gritando na cara.