1.
você não sabe,
mas eu tenho 36 dentes
e eles doem no frio.
e, por não combinar com essa ruga de choro
no centro da testa
e o meu verso seco
apaziguado a vinho tinto,
meu sorriso enorme
me parece proibido.

2.
saudade, aquela palavra que os lusófonos,
pretensiosamente,
disseminam lhes ser exclusiva,
como se necessário fosse
existir palavra
para sentir,
é o que me bate
de cinco em cinco segundos,
porque meus avós vieram de portugal
e estão mortos.

3.
34 anos
e dez graus de hipermetropia
me fazem nunca esquecer
a primeira vez que eu errei.
e porque a culpa até hoje
crava meus olhos no chão,
lembro também
os erros que se seguiram.

esqueço com frequência
como se joga.
de sorrir ao pedir o pão
para que venha quente
e olhar nos olhos o doutor
para que não me mate.

esqueço de esconder a palidez das unhas
sob o vermelho
e o negrume das pálpebras
sob noites bem dormidas.

mas nunca esqueci
que aos três anos
eu falhei no meio da frase

e venho gaguejando desde então.

{ONDE ESTÁ A SAÍDA?} — Susana Thénon (1935-1991)
 
— onde está a saída?
— desculpe?
— estou-lhe a perguntar onde está a saída
— não
não há saída
— mas como assim se eu entrei?
— claro
eu lembro-me de si
e até a estou a ver
mas saída saída
não há
está a ver?
— mas não pode ser
vou sair por onde entrei
— não
já é muito tarde
a partir das dez a entrada é proibida
e para além disso, o que quer? que sofra uma lavagem de cabeça
para deixar sair uma pessoa
pela entrada?
— ouça
tem de haver um modo de chegar à rua
— já perguntou no balcão de informações?
— sim
mas mandaram-me falar com você
— então pronto
se eu lhe estou a dizer que não há saída
— onde há um telefone?
— para falar com quem?
— com a polícia
— mas isto é a polícia
— mas está maluco? isto aqui é uma sala
de concertos
— isso até certa hora
depois é a polícia
— e o que me vai acontecer?
— depende do comissário de banco
se apanhar o Loiácono
se calhar corre-lhe bem
e em poucos dias está fora
— mas isto é uma loucura
onde estão as outras pessoas?
— secção de confinados
primeiro subsolo
— porque
fazem
isto?
— ó minha senhora
não me diga que nunca foi a um concerto

​FALTA DE CENÁRIO — Juana Bignozzi (1937-2015)
 
Com o gesto do anjo funerário em cemitério aristocrático
estendo a mão no ar na lucidez no desamparo
esta mão que quisesse pertencer à pietà
para cobrir tantos corpos que se devem perder
sou só uma mulher que cria signos na sua casa
para que os que ama saibam da sua presença
ponho flores levanto o candeeiro até à mesa
organizo cartas que o tempo regelou de valor
renovo a água de um vaso para que caiam nela os maléficos
e isto não é um retrato de miséria nem de solidão
senão uma descrição um pouco ácida desta vida
que perdeu a distância velada que tinham os seus poemas
por vezes mais desprotegida que os passarinhos nos cabos da luz contra o inverno
e muito menos invencível que os homens que levantam uma casa
diante da minha janela
 
digo eu com a pouca graça que ainda guardo
não tenho futuro
mas não nos enganemos
é uma forma de exercer a sedução

​Falta de Escenario
 
Con el gesto del ángel funerario en cementerio aristocrático
extiendo la mano en el aire en la lucidez en el desamparo
esta mano que quisiera ser la de la pietà
para cubrir tantos cuerpos que deben perderse
y sólo soy una mujer que crea signos en su casa
para que los que ama sepan de su presencia
pongo flores levanto la lámpara hasta la mesa
ordeno cartas que el tiempo ha enfriado de valor
renuevo el agua de un vaso para que caigan en ella los maléficos
y esto no es un cuadro de miseria ni de soledad
sino una descripción un poco ácida de esta vida
que perdió la distancia velada que tenían sus poemas
a veces más desvalida que los pajaritos en los cables de la luz contra el invierno
y mucho menos invencible que los hombres que levantan una casa
frente a mi ventana
 
yo digo con la poca gracia que aún me queda
no tengo futuro
pero no nos engañemos
es una forma de ejercer la seducción

​(ACCIDENTIEN) — María Negroni (1951)

Buenos Aires não é
a cidade dos amantes

ao viajar
as flechas distraem-se
o outono
chega a um lugar equivocado
ou não chega

os barcos 
como pequenos cortejos
entre palavra e palavra
bebem-se o vinho o ódio
a triste rosa sexual

é difícil alcançar
o enigma que se é

naturalmente
a confusão de estar num corpo
nunca emigra

quando muito
Buenos Aires morre
como uma cidade inclinada
têm medo os barcos
de não poder sair
de não querer sair
da jaula obscena da linguagem

na verdade
nada ainda começou
nada poderia começar
quando procuramos o absoluto
e só encontramos flechas
distraídas

é assim
não tão breve a prisão
não tão breve o cadáver
da rosa sexual

para sair é preciso entrar
não pela esquerda
mas pela esquerda

os barcos mentem quando escrevem
mentem quando não escrevem
as decisões tomam um cariz
um pouco 
trágico

oh Sócrates
faz música

um motim 
no lar do medo
não resolve o enigma
do medo do lar

quando muito
essas flechas que chegam
e jamais existiram

as palavras 
morrem como devem

luz fechada na rua
cidade que não hei-de escrever

(Accidentien)
 
Buenos Aires no es
la ciudad de los amantes
 
al viajar
las flechas se distraen
el otoño
llega a un lugar equivocado
o no llega
 
los barcos
como pequeños cortejos
entre palabra y palabra
se beben el viento el odio
la triste rosa sexual
 
es difícil alcanzar
el enigma que se es
 
naturalmente
la confusión de estar en un cuerpo
nunca emigra
 
a lo sumo
buenos aires muere
como una ciudad inclinada
tienen miedo los barcos
a no poder salir
a no querer salir
de la jaula obscena del lenguaje
 
en realidad
nada ha empezado todavía
nada podría empezar
cuando buscamos lo absoluto
y no encontramos sino flechas
distraídas
 
es así
no tan breve la cárcel
no tan breve el cadáver
de la rosa sexual
 
para salir hay que entrar
no por la izquierda
sino por la izquierda
 
los barcos mienten cuando escriben
mienten cuando no escriben
las decisiones toman un cariz
un poco
trágico
 
oh Sócrates
haz música
 
un motín
en el hogar del miedo
no resuelve el enigma
del miedo del hogar
 
a lo sumo
como esas flechas que llegan
y nunca han existido
 
las palabras
mueren como deben
 
luz encerrada afuera
ciudad que no he de escribir

Luz

Uma vela tremulando
não me aquece, só me atrai
sigo pensando
que controlo a flama
A vela cai
sobre meus desejos alcoolizados
A luz se expande e grita
brilhante e devoradora
A luz cega e ecoa
eterna e imaculada
A luz maltrata
fria e silenciosa.
Você é luz
e eu
ausência.

*

Rito

O plenilúnio
sobre a tua pele
arrefece
teus lábios
tumefactos
A lua
em tua derme
arde e dardeja
e teus lábios de cereja
umectados
cantarolam perolados
pela noite ocultos
e pelo meu toque
contemplados
Te tocar
é mais céu
que o paraíso.

*
​
Sudário

O alveário
em minha mente
rege
a encruzilhada
Sua voz antes melíflua
agora soa vazia
estreitando com tristuras
a senda que a mim se abre
Cubro o que restou
descubro-me enfim.

Paliativo

por vezes firmo-te sobre a pele
e és o simples consolo de um copo de água
acautelado na mesa de cabeceira
enquanto os cães do desejo
me velam o sono aos pés da cama
 
por vezes sonho contigo
e és um pesadelo de suor frio
entornado no escuro dos lençóis                
onde somos a grés da memória
e mudamos de história como crisálidas
 
por vezes ponho-te debaixo da língua
e és um comprimido de nitroglicerina
que me acode o coração gasto
lembrando que a consciência é o carrasco do corpo
e a sua única esperança
 
como a tosse aclara a voz
ou a febre ampara o corpo –
é assim que preservas o meu espírito
sob a forma da loucura:
um contrapeso passageiro
que tanto pode ser a doença
como a cura
 
*

Amor fácil

Sei que é fácil amar pela beleza
e morrer de amor por ti
(que sempre me sobrevives) –
difícil é morrer pelos miseráveis e corruptos,
como eu,
por este instinto insolúvel
de forçar a beleza em toda a parte,
dedilhando adjetivos no conforto melancólico da contemplação
até que as palavras iluminem o rosto
e se aprenda a amar apenas
em segunda mão.
 
É ainda mais fácil amar quem me olha de volta
e vê refletida a solução inevitável
para a sua beleza.
No fundo, é fácil amar-te
com este ego empedernido de amor e sal,
sequóico, colossal,
de orgulho ferido por uma benfeitora
que abraço com lágrimas estatuárias
– e há, nos meus braços, ironias e cansaços –
tomando-a, não como escultora,
mas arquiteta,
porque a forma do meu espírito
segue agora uma função.
 
Amo como o pavão enleva a cauda
para oferecer mais olhos à beleza,
mas um dia fundarei amores difíceis
neste vício de morrer pela decifração,
nesta mania de alinhar o azimute no reverso do desejo
e continuar mudo.
 
*

Altar alheio

O amor é um efeito de sombras, é esse o mistério.
Se não lhe testemunharmos o centro, a ponta
por onde se mede o peso de um verbo,
o amor é um defeito que assombra.
Por isso há que trazer algum lume no bolso,
treinar o polegar e aceitar o troco,
aguçando as línguas de fogo
perante os grilhões do que temos por instinto.
 
É assim que prefiro aprender a incubar
a eternidade no estertor de um fósforo,
do que arder em altar alheio e dormir
todos os dias na mesma cama:
prefiro ter orgulho apenas no contorno
que se alarga ao brilhar em redor de um corpo,
deixando o amor para o escuro que fica
no côncavo das palavras que temos por espírito.
 
*

O sonho de uma língua comum
(de Sob a forma do silêncio, 2019)
 
Não contes nada do teu passado,
a nada te ofereças,
mas sonha no outro uma língua comum.
 
Não tragas ninguém contigo,
a ninguém te peças,
mas explora no outro um novo limite do mundo
sob a forma do silêncio.
 
Eu amo como quem conhece um novo idioma:
aprendo a nomear as coisas que esqueço,
a grafia correta do vazio,
o mapa dos nossos fracassos,
um verbo para o meu ato de amar:
a longa aprendizagem de uma perda,
o sabor do que nunca será tanto
quanto o montante contido nas palavras.

na dúvida não me peça nada

o sol entra na vegetação
só um pinheiro acima e logo
toda a vegetação acima dele

talvez ainda brilhe um pouco entre
as folhas menos robustas
e lá vamos nós de novo dizer o incorrigível
me amar não é sua (melhor) resposta
love me is not your (right) answer
ou como me disse a cigana eres su propio templo con una voz Mercedes Sosa y
lentes cintilantes en los ojos

é aí que me perco, árvores olhos Mercedes Sosa tão poucos ossos no peito
meu peito é um quadro de giz
com o desenho torto de um rio por onde nadam cardumes
extremamente lentos
preguiçosas criaturas que buscam ganhar a vida sem de érre hora marcada
livros emprestados e jamais devolvidos
vagando pelo percurso entre a memória ruína e o próximo carnaval enquanto meus
rins escaldantes esquentam as suas espinhas
por puro prazer

o sol se perde na mata bem no meio da cidade
igual às crianças em parques de diversão que de
tanta euforia
somem dos pais

no clube que já vai fechar e por isso o salva vidas grita ACABOU e você finge que
não entende
porque é conveniente esquecer o português
você me admira

você me venera
você me quer assim bem chá inglês
& outras post lembranças

*

um faquir no viaduto

na cama de pedras
pontiagudas
o peito aberto em palo
não tem mistério em sorrir
tamanduá
espantar pombos
cerrar punhos
ver no que dá

magia é a fumaça da moto
andando com a moto

a moto,
palito de fósforo
riscando a noite de fumaça

como um arco de luz que acompanha
a porta da sala batendo na cara
​
cala
como quem canta
que falta lá de casa, que falta lá de casa